El blog de G€R

...a punto de caer la última hoja. La última esperanza de sobrevivir a la pérdida, el último recuerdo de tiempos mejores. Un mínimo soplo de viento, una pequeña vibración, pueden hacerla desprenderse, como mostrando la fragilidad con la que perduran los buenos momentos, como mostrando la facilidad con la que éstos pueden quebrarse.

Y luego, un largo período de letargo. Siempre demasiado largo, pues aunque en realidad no lo sea, siempre lo aparenta. Triste, frío, sombrío, intentando resistir todos los golpes, resguardando en su interior la vida, la esperanza.

Deseando que llegue un día en el que volver a renacer, aguanta, resiste.

Cierto es que envidia a aquellos cuyas hojas nunca caen. No menos cierto es que si logra superar su letargo, nuevas hojas volverán a crecer repletas de ilusiones, grandes esperanzas volverán a florecer.

 Todo será como en una nueva vida, aunque siempre permanezca atado al mismo lugar. Puede que con el tiempo vuelva a caer otra última hoja. Pero entonces será consciente de que crecerán de nuevo si resiste los malos momentos, y sabrá que de cada ilusión muerta puede llegar a surgir una esperanza viva...

Un día más, la jornada laboral de Lucía tocaba a su fin. Dejó el delantal en su taquilla y, en apenas minutos, dejó semidesnudo su pálido torso para dar paso al vestido largo que solía usar a diario; algo viejo, pero bonito, de color gris, y un tanto escotado. Sintió cierta repulsión al embutirse en él; notando el atasco de la tela al rozar con el aceite de fritanga que su piel almacenaba tras diez horas metida en aquella cocina. Liberó una a una las seis horquillas que recogían su pelo, dejando caer tantos mechones marchitos de un pelo rubio que vivió épocas mejores, y sin perder más tiempo cogió el sobre con el sueldo que por fin le habían pagado, y salió del restaurante por la puerta de atrás.

Su nombre era Luz. O al menos eso le decía su madre cuando era una niña rellenita de ojos verdes y blanca tez adornada por  sus casi siempre sonrojadas mejillas. Ella fue la luz de la casa en una familia que no tuvo más hijos, la hija única de un orgulloso padre que en silencio sufría cinco años de viudedad y el castigo de ver en ella la fotografía de la joven mujer que no cumplió su promesa de compañía eterna. Por ello necesitaba aquel trabajo de mierda, que la condenaba a ser luz en la oscuridad de la noche, a pesar de sentir un pánico atroz hacia la oscuridad. La misma oscuridad que ocupaba aquel callejón de cuatrocientas cincuenta y ocho baldosas y dos calles sin salida a cada lado. Así, cuando salía por aquella oscura y sucia calle, sólo miraba al final de la misma, donde las luces resguardaban la Avenida Principal del reino de las sombras. Cogía aire, miraba al frente, y ocupaba su mente contando una a una las filas de baldosas; simuladas sobre el cemento, hasta llegar a la salida. Una simple operación aritmética que la evadía de aquel sucio pasillo donde los más fiesteros meaban cada sábado, haciendo que resultase nauseabundo pasar por allí, de repletos cubos de basura sin recoger, de juegos de sombras que atemorizaban en ocasiones, de paredes negras y lisas y de los malos olores que salían de aquellas alcantarillas.

Su corazón parecía aquella madrugada latir con menos fuerza. Apenas lo sentía golpear en su pecho. Intentaba no pensar en nada. Solo contar. Cincuenta seis. Cincuenta siete. Cincuenta y ocho. Algo pasa. Los órganos son dirigidos por el cuerpo, pero tienen alma propia. Y su corazón había puesto en alerta al resto. Era el miedo. Ese miedo inodoro que se huele, esa sensación de alerta que despierta el más primario de los instintos. Setenta y siete, setenta y ocho, Setenta y nueve. Sus ojos dejaron de mirar al suelo para enfrentar la salida del agujero. Las paredes se iban estrechando cada vez más. El olor de las alcantarillas se hacía más fuerte y parecía no desaparecer. Su paso se aceleraba. No así su pulso. Dejó de contar para sí. Ciento treinta cientotreinta y uno cientotreinta y dos cientotreinta y tres. Su mano derecha se aferró a la cruz de oro que protegía su pecho, ese amuleto que, como tal, le había regalado con todo cariño su madre antes de morir.

Sus ojos iban perdiendo el verde mar del iris en favor de sus pupilas, dilatadas al máximo. Ya quedaba menos para salir. Incluso podía distinguir los destellos delas luces de los coches que cruzaban la Avenida y dejaban verse por fracciones de segundo desde el callejón. Doscientas veintiuno... doscientas veintidós... doscientas veintitrés...

Supuestamente había cruzado ya el callejón. Porque no podía haber sido de otra manera. Porque de otro modo lo habría visto. Porque así no habría sentido aquel brazo que rodeaba su cuello, ni haberse sentido ahogada por aquel brazo que aprisionó su garganta con violencia. Sintió su corazón cambiar repentinamente de marcha, al tiempo que sus mejillas ardían y notaba la lucha del torrente sanguineo por atravesar aquella hoja metálica que había aprisionado su yugular.

Ahora entendía lo que era un presentimiento. Ahora que no podía analizarlo. Ahora que su cuerpo sólo guardaba fuerzas para moverse violentamente y gritar, aunque fuere en vano. Ninguna ventana daba a aquellos callejones. Pero aún así gritaba. Porque no podía hacer otra cosa. Aguantar el fuerte golpe de su cuerpo contra aquel cubo de basura, aquella extremidad virulenta que con toda la fuerza, y pese a su resistencia, abría sus piernas, las sensaciones crueles que producía su la ropa interior al ser arrancada y la humillación de aquel miembro penetrando en su ser sin poder hacer otra cosa que intentar seguir gritando.

Aquel suplicio acabó como empezó. Su sangre y el semen de su violador, resbalando por su entrepierna, un golpe seco y una ligera sensación de calor en el cuello. Y el mundo se paró. No pudo verlo. Estaba volando. Sus talones giraron hacia atrás. No podía adivinar si caía o fue empujada. El caso es que el mundo parecía moverse, y no ella.

Otro golpe seco. Cayó de espaldas. Las lágrimas que inundaban sus ojos rodaron hacia las orejas. Ya no sentía calor en las mejillas. Su cuello estaba inundado en sangre. Sentía el cálido afluente sanguíneo correr por todo su cuello. Apenas tenía fuerzas. Había sido degollada. Su vista parecía nublarse. Nunca se había dado cuenta que a pesar de los edificios tan altos podía verse la luna; tan pálida como ella. Alzó la mano para intentar cogerla. Su mano ensangrentada, de espeso contraste con la blancura de su piel.

Cara a cara. Lucía, y la única luz de aquella noche que en venganza decidió llevársela. La última luz que sus ojos verían. Lo último que exteriorizó fueron dos lágrimas que recorrieron en medio segundo su cara hasta confundirse con el charco de sangre que la acunaba. Doscientas cincuenta y dos…

Aquella noche decidió ir a dar un paseo, un paseo por aquella playa en la que se habían jurado amor eterno. Esa noche estaba sola allí y comenzó a andar, al poco tiempo sintió que una suave mano se posaba sobre su hombro y una dulce voz comenzaba a susurrarle.

Se dio la vuelta y allí estaba, se besaron y amaron como nunca lo habían hecho, de la unión del calor de sus cuerpos y del calor con que la arena les acogía se desprendía un halo de tenue luz que asemejaba el alba, era la luz del renacer de un viejo amor cuyo fuego nunca se había extinguido a pesar de la distancia.

Las dunas formadas por la arena les servían de escudo hacia las miradas de aquellos que no sentían el verdadero amor. Por la mañana ella despertó temiendo que todo hubiera sido un sueño, no se atrevía a abrir los ojos para no descubrir la verdad, sentía el sol en la cara, eso era buena señal, también sentía la arena entre sus manos, al final tuvo el valor suficiente para abrir los ojos y descubrir que lo que tanto temía no era cierto, allí estaba su gran amor.

Pero, tras ese sueño hecho realidad llegaba el más duro de los golpes para los dos, ella debía volver a su casa con su marido, un hombre al que no amaba, mientras él estaría esperándola ansioso hasta la llegada de la noche, cuando se volverían a ver y volverían a amarse al abrigo de las dunas. Llegó la noche y ella apareció, él la noto nerviosa pero no le dio importancia, el también lo estaba, a pesar de que ya no eran unos chiquillos en su primer amor.

Volvieron a amarse con la misma intensidad que la noche anterior, pero esta vez ella no se quedó toda la noche, para evitar así las sospechas del celoso de su marido. Estuvieron repitiendo esto durante varias semanas, hasta que una noche ella no apareció. Aunque ella le había dicho que por precaución nunca llamase a su móvil, él lo hizo, un hombre le cogió el teléfono y él, de inmediato, colgó.

Volvió a llamar pasados unos minutos, no podía soportar la idea de no saber nada de ella durante una noche. Esta vez fue una mujer la que le cogió el teléfono, no reconoció su voz y preguntó por ella.

Aquella mujer que había cogido el teléfono era policía, le dijo que esa mañana habían encontrado a ella muerta en un campo cerca de su casa, le informo de que el autor del crimen había sido el marido, el cual había confesado el crimen al no soportar la presión del interrogatorio. El motivo habían sido los celos, pues la noche anterior había seguido a su esposa hasta la playa donde había amado a otro hombre.

Él no pudo soportar la idea de pasar el resto de su vida sin ella y se murió, pero no fue un suicidio ni un ataque al corazón, murió por amor, por su amor hacia ella, ya que sabía que se encontrarían después de la muerte pues habían hecho un juramento y un juramento no lo puede romper una tercera persona.

Esa misma noche aparecieron dos estrellas en el cielo, una al lado de la otra...

La vida es como un gran puzzle, al nacer lo comenzamos, en un principio es fácil, porque son pocas piezas las que tenemos que encajar y aunque estamos empezando a descubrirlo todo, las únicas preocupaciones a las que tenemos que hacer frente, son las de comer y dormir, ya que de lo demás ya se encargan esas dos personas grandes que andan siempre pululando nuestro alrededor y que son importantísimas para ir encajando piezas.

Nuestros padres son los que nos ayudan a ir colocando las primeras y quizás las más importantes,porque nos dan unas bases para empezar todo el entramado.

Todo es normal, tanto por nuestra parte como por la de ellos.

Nosotros empezamos ahora, ellos ya están de vuelta de todo. Nosotros descubrimos nuevas cosas, ellos ya van por la síntesis. Nosotros vemos tan solo el momento presente, ellos ven una vida entera. Nosotros nos creemos capaces de todo, ellos se creen indispensables hasta para la menor cosa. Nosotros vemos pasar el tiempo quizás demasiado de prisa, a ellos les cuesta creer que tú no eres el “mocoso” de siempre. Nosotros somos una libertad que se reivindica, ellos, una autoridad que se siente algo amenazada. Nosotros nos sentimos revolucionarios por naturaleza y quizás por ignorancia; ellos son conservadores por experiencia.

Y lo mejor del caso es que será siempre así y perdurará en el tiempo. Porque si hay alguna cosa de lo que no cabe duda es de esto, los mismos reproches que hacemos a nuestros padres, ellos se los hicieron a su vez a nuestros abuelos,

y nuestros hijos los dirigirán a nosotros algún día, quizá aún con más violencia.
Es una ley de la humanidad.

Lo malo es que los hombres tendemos a tener la memoria corta.
Ellos en su experiencia de la vida han ido aprendiendo mucho, sin embargo somos nosotros, los que tenemos que hacer nuestra vida, cada cual la suya.

Y cada persona, cada situación y cada momento, son nuevas piezas que ir encajando en nuestro gran puzzle.

En muchas ocasiones dudamos de donde colocar la pieza que en ese momento cae en nuestras manos y nos sentimos confundidos, porque no sabemos si va al lado de nuestro corazón o tan solo está allí para ayudarnos a recolocar otras que andan sueltas y cuyo sitio no encontramos.

Igual que cuando abrimos la caja, día a día hay cosas nuevas que añadir, algunas son poco importantes o quizás a primera vista pueda parecerlo, pero al igual que son muchas las piezas que componen un cielo azul, todas tienen un valor incalculable, porque si falta tan solo una, las demás no tienen sentido.

El ser humano es soñador por naturaleza, lo que hace que muchas veces pierda el norte real de las cosas, tenemos tantas ilusiones, hacemos tantos planes en base a lo que hemos soñado, que cuando estos fallan o no se cumplen tal y como habíamos esperado, el abatimiento nos inunda, son esos momentos en que nos encontramos con un montón de piezas y no sabemos qué hacer con ellas.

Y es que no siempre depende de nosotros mismos, el conseguir que estos sueños se realicen, es cuando se mezclan las piezas de otro puzzle para formar uno más grande.

Entonces hay un tiempo de desbarajuste total, diferentes paisajes, diferentes momentos que cada cual ha vivido por su lado y que tan solo con mucha paciencia, una gran dosis de comprensión y mucha fuerza de voluntad se pueden ir superando.

Son esas vivencias que a lo largo de todo este tiempo hemos tenido las que nos forman como personas, en las que nuestra personalidad se basa, para que a la hora de reaccionar ante estos momentos de desconcierto, tomemos las decisiones más oportunas.

En muchas ocasiones complicamos las cosas más sencillas, y eso que los hombres tenemos el don de la palabra … y cuantas veces desperdiciamos esta habilidad y callamos en los momentos en que una sola palabra haría que encajaran cien piezas de golpe.

Y ¿por qué? Por nuestros miedos, tantos miedos que nos detienen, tantos miedos que nos coartan.

Que pensaran los demás de mí si en este momento encajo esta pieza en mi vida, que dirán de mí si no hago, precisamente, lo que ellos esperan que haga.

Y hasta ese extremo llegamos a condicionar nuestras vidas, que en la mayoría de casos, nos perdemos lo mejor que nos tiene guardado.
Las sorpresas que nos depara el destino y que hacen que merezca la pena seguir sin rendirse.

A veces esos trozos que forman nuestro puzzle cambian de valor y lo que hasta hace un tiempo era pieza base en nuestra vida, en donde giraba todo a su alrededor, por un motivo u otro pasa con el tiempo a un segundo plano.

Podrían ser los amigos que en nuestro camino encontramos y que en su momento son tan importantes y que el tiempo o la distancia hacen que se olviden, aunque no del todo, porque cada una de las personas que a lo largo de nuestra vida conocemos hace que se enriquezca ésta.

Inevitablemente algunas dejan un rastro de dolor a su paso y una marca de la herida que causo, que como una pequeña cicatriz, en un principio duele a rabiar, para acabar dejando tan solo una señal que con el tiempo, casi ni la vemos o que solo nos acordamos de ella en contadas ocasiones.

Son surcos de unión entre pedazo y pedazo, necesarios para que todo encaje,

porque al igual que no sabríamos distinguir entre penas y alegrías, sino hubiera de las dos cosas para poder comparar, tampoco sabríamos cuando algo es bueno, si no tuviésemos algo de malo.

Disfrutamos el doble de un día de sol si el anterior fue triste y lluvioso.
Ya sé que son tópicos, pero cuantas veces en situaciones que nos creemos al límite de nuestras fuerzas, cuando no encontramos la salida, cuando parece que todo nuestro puzzle se nos cae encima, porque alguien ha dado un puñetazo encima de la mesa y nos ha descolocado todo.

Olvidamos que no es así, que de una forma u otra se sale, más o menos dañado, pero mientras se tiene un aliento y un latir en el corazón, el paisaje de nuestra vida seguirá pintándose pieza a pieza.

El pasado que añoramos tiene alcances devastadores si intentamos vivir encerrados en él, cuando no se logra despertar ante la realidad de los acontecimientos.

El presente viene cargado de situaciones que halagadoras o no están sujetas al cambio por el paso del tiempo. El presente es el pasado del mañana y también el mañana del ayer. 

Dentro de una relación de pareja, nada sucede de forma tan súbita como nos imaginamos, sino que más bien corresponde al hecho de que sin importar lo poco o lo mucho que nos agrade, todo está sujeto al cambio que genera el transcurrir del tiempo en beneficio o en contra.

A lo que me refiero es que los actos del presente generan los frutos que recogeremos al corto plazo. Y lo importante que es poder atender cada aspecto de nuestra vida imprimiendo la importancia adecuada a cada evento…

Los problemas surgen cuando en nuestro interior añoramos una etapa en la cual recibimos tantos frutos, tantas cosas buenas y alegrías como nunca imaginamos, es decir las cosas eran soñadas, cada momento nos traía inmensa alegría y es ahí que dejamos de sembrar los buenos instantes del mañana… Allí está la clave, cuando amamos esperamos que el tiempo se congele y que todo se vuelva un espacio de tiempo sin cambios. Eso no el presente puede ser aún mejor. Y si se trata de que tomamos en el pasado una decisión tan equivocada que nos condiciona el presente, no te preocupes… nada es imposible y no hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo aguante!

Vivir del pasado es como mantener las manos ocupadas e incapaces de sostener las riendas de nuestra vida diaria. Vivir del pasado nos invalida para hacer frente a los retos que se presentan, y por lo tanto al estar distraídos en recuerdos y añoranzas por lo que fue y tal vez no volverá.

No vivamos nuestro presente evocando un pasado ya pasado, quietos mirando hacia atrás mientras el presente es el terreno fértil que espera los cuidados de nuestras acciones cotidianas. El pasado es pasado y aunque haya creado una base firme de lo que nos sucede en el presente, debe estar en nuestra mente como una referencia necesaria propia de la experiencia… la experiencia que nos brinda el conocimiento de quiénes somos y hacia dónde vamos!

Está demostrado que no se puede vivir de los recuerdos, no solo de los que tuvieramos, tampoco se puede vivir con imágenes caleidoscópicas ya que entorpecen nuestra visión de la realidad concreta. Es mejor caminar avanzando a diario con paciencia, ganas de seguir adelante e ilusión. Seamos firmes en este propósito para construir algo mejor de lo que fue el pasado.